At night

Escribe, pero no dice nada; las risas ajenas y lejanas le impiden conjugar lo que sea que quiera decir. No tiene lápiz, ni siquiera papel; se resigna a vomitar sus palabras al vacío, allí, donde nadie lee, nadie escucha, nadie escribe; por eso se siente cada vez más distante.

Está encerrada en su propia mirada, en sus propias letras carentes de sentido. Se asusta; sabe que si cruza ese umbral retornará esa sequía creativa; ésa, a la que tanto teme; ésa, que la atormenta, que la sigue; el más grande monstruo de todo escribano clandestino.

Mira, pero no ve. Nadie quiere contar su historia esta noche, nadie excepto ella; pero no es escuchada, es relegada a ese escondite que ella misma eligió; es relegada a no parpadear en un vano intento de no perder lo que cree, es cordura; en un vano intento de no saberse ridícula. Es consciente de que balbucea como hablándole al silencio, pero no es que aquéllo la haga verse más harapienta; sus pies descalzos y la inerte expresión lo demuestran por sí mismas.

¿Por qué -se pregunta- las palabras más adecuadas surgen cuando menos quieres saber de la vida? Quizá sea -le responde el silencio- porque necesitas irte de la vida que crees real para crear otra. Y ¿por qué el visionario? -inquiere de nuevo-, ¿por qué el poeta es quien tiene que morir? -le preguntaría a la Sra. Woolf. Porque la Sra. Dalloway, porque todo el mundo está preocupado de mundanos asuntos, de fiestas, mientras el escribano se ahoga en sus frases -vuelve a responder el silencio.

-¿Quieres tú ahogarte en tus frases?

-Suena como una agradable invitación...

Timothy

Timothy woke up with the sunlight on his face

‘It will be a great day’, he thought

While his mother was calling his name.

Timothy ate, brushed his teeth and cross the door

‘Going to the park will be nice’, he thought

‘Chuck!’, he yelled; he wanted to go with his dog.

Timothy saw the sky getting dark for the clouds

‘The sun is gone’, he thought

While Chuck was watching the rain on the floor.

Timothy decided to come back home

‘It seems a storm’, he thought

Under the rain, Chuck suddenly started to run.

Timothy ran trying to catch Chuck

‘I can’t see a thing because of the rain’, he thought

While without seeing neither the street nor the car, he crossed.

Timothy couldn’t hear the barking of Chuck

He couldn’t thought a thing

There was just blood and the scream of this child’s mom.

I don't want this in my head again....just don't.

Apacible clima frío que me encanta; hoy estremece; hoy congela el poco estoicismo que puedas retener; hoy congela con dolor.

Palabras forzadas que sin embargo son errantes y no tienen adónde más ir; se acomodan como pueden, se sienten incómodas, las veo incómodas.

¿Qué tal si me vendo los ojos y quedo a merced del congelante ambiente?

¿Qué tal si sello mis labios con aguja punzante y un oxidado alambre para no gritar cuando no sienta mi cuerpo?

¿Qué tal si con una fuerza que no posea me arranco las orejas para no escuchar ese silencio más frío que el clima, más frío que el ambiente, igual de frío que la soledad repentina?

¿Qué tal si nadie aparece y me quedo ante los vigilantes mas no coherentes pensares que cruzan mi mente?

¿Qué tal si alguien aparece y corta mis manos con el fin de evitar que burdas palabras nazcan y conozcan una realidad aún más burda que ellas?

¿Qué tal si el frío congela lo que sea que me impide ser inerte?

¿Qué tal si mis letras desaparecen y me llevan con ellas?

Palidez en mi piel que no me sorprende. Ojos ya secos sin haber estado húmedos.

Inconsistencia sin fin. Odiada inestabilidad que retorna, que repudio.

Un alma negra que se torna gris, un alma que añoro, un alma que me ha dejado.

El frío continúa. Trataré de recibir aire a través del alambre oxidado.

A little princess

Once upon a time, a beautiful and shy girl. What is special about this girl?, you would ask. Well, just by her name you would know that she is a princess in fact.

Sweet voice; make you wonder if you will able to stand the beauty of her face.

Sweet sounds; make you wonder if you're on the ground or if you're over a cloud.

Sweet yawns; make you wonder if what you feel are tickles or if you're floating like a feather through the sky.

A princess; a little princess you're glad to hear; you would be even more than glad to see.

A princess; a little princess that even with her silence says a million things, that just with her breathing and no words take away the lonely feelings.

I want to meet that princess.

I will meet that princess to say to her these lines. I will meet that princess to feel that I'm in a dream.

A princess which you will die for; that it worth to fight for.

Cyanide Wolf

At first I was afraid; as if I was facing the real animal when you see it during a cold fullmoon night. At first I was scared; as if I was drinking the real poison and ending my life. But it wasn't.

It wasn't at all.

Second by second, minute by minute I was getting closerto the animal. My feet touching the snow was the only sound. I doubt; I don't know if I can get closer. But the wolf doesn's attack. My hand reaches its head; and I feel it. That wolf it isn't dangerous; that wolf is scared; that wolf needs care.

I want to take care of that wolf.

I hear a voice; it seems the animal knows who is that; it seems the wolf will come back from where it belongs. But it's still looking at me. The voice again; I'm afraid that sound will take you away from me.

Snow falls from the sky.

The wolf is near me now. Is a she, I know by her looking. I caress her head again; she lets me do it.

The voice again. "You have to go", I said. She gives me a sad look; she doesn't look like a wolf, but like a sheep with a wolf costume. She starts to walk back.

Snow keeps falling.

Before she dissappears, she looks at me again. The snow turns weird, is like black snow, is like kuroi yuki, a dark snow that doesn't let me see my beloved wolf.

She's gone.

What do I have in my hands? A bottle; cyanide. I drink it because she's gone. That poison is in my throat because I won't see that lovely look anymore.

A Beloved Shadow

Que sea de noche, como en aquella ocasión. Con la luna, mismo testigo que prestó sus rayos para no privarme de visión. Pero que ahora mi culpable palma esté solitaria, sin el puñal que me acompañó -nos acompañó- en aquella ocasión.

La albina luz se escurre entre los oxidados fierros que forman una para nada embellcida ventana y que quedan fuera de mi alcance, de mi tacto; mas no es trascendente.

Uno de mis pies se mueve, arrastrándose, causando fricción entre la suela y la arenilla a la que estoy tan acostumbrado a sentir en ese frío suelo. No escucho nada más, no concentro mi mirada en nada más, pero sé que aquéllos que están despiertos mueven la cabeza buscando el origen del sonido, pero al mismo tiempo sabiendo la respuesta por sí mismos; ya se han acostumbrado a mí.

Ya era casi un ritual. ¿Para exculparme? Quizá. La verdad es que sólo al verla recordaba mi antigua caballerosidad y la invitaba a bailar.

Tal como aquel día, en que lo que aún desconozco tomó posesión de mí, ansiaba la lluvia, ahora añoraba alguna sonata o un ritmo lento al azar que me permitiera crear figuras danzantes cual escritor llena las hojas de papel en blanco.

Siento el ritmo que traes de aquel lugar que jamás conoceré por mi acto cometido.

Te guío hacia mí, de la misma forma que te acorralé contra la pared poseído de ira. Unos pasos hacia atrás, me sigues; aquella vez retrocedí también, pero no me seguiste, más bien intentaste huir y tu vista se dirigía al sucio acero que asomaba entre mis dedos y que sabías -que sin culpa alguna- terminaría siendo tu verdugo. Seguimos moviéndonos al compás de un ritmo inexistente y que de la nada empiezo a tararear.

Mi suela presiona y presiona la arenilla cada vez que arrastro mi pie.

Llega el clímax de la canción, al igual que llega el tope de mi ira, al igual que llega el fin de tus suspiros por el puñal que ha atravesado tu piel y te deja inerte frente a mi, frente a al tímido rasocinio que se asoma a través de mí.

Terminan las notas musicales y comienza la desesperación en mi mirada. Te he quitado la vida, a ti, dulce ser de cautivante mirada, a quien juré protección eterna. Termina el baile y nos relajamos; miro el rostro que no esta ahí y, como cada noche, ruego tu perdón; no dices nada pero sé que sonríes...es mi consuelo para cerrar los ojos cada noche.

Silencio nuevamente, pero no es aquel escalofriante silencio que me rodeaba cuando me preguntaba el porqué. Observo tu silueta, una ahora oscura silueta; pero te recuerdo a la perfección.

-¡Duérmete! -escucho desde la celda que está frente a la mía. Aquel ruido discordante al ambiente provoca que tu silueta se esfume....como cada noche. Me dirijo a mi prospecto de cama habiendo expiando mi culpa por hoy.

Estoy pagando mis acciones como debo, por una cantidad de años que ya olvidé.

Nada importa.

Nada importa si tengo la fortuna de danzar siquiera con tu sombra.

Some bitter words

Respira hondo. Contén ese molesto sollozo en tu pecho. Aprieta los dientes si quieres mientras sueltas fuertes suspiros de frustración. Levanta la vista, tú, ser indingno de mirar siquiera el suelo; ¿por qué la repentina cobardía? No es para nada repentina....Mirar hacia la nada, el silencio, la falsa indiferencia; qué estrategia tan cliché. Frases para nada vanales que tratan de sanar una herida, pero que al mismo tiempo la abren más, cual botella completa de alcohol sobre una raspadura no tan superficial.

¿Qué hacer? ¿Qué decir? El sollozo ya está en la graganta y el silencio aún inquebrantable. Se va la luz y sigue sin alzar la mirada. Llega el frío y, al menos, ya estás de pie. Los ruidos te son indiferentes, mas no las frases vanales de quien intenta sacar a flote un recorrido que, como pocas veces, se te hace eterno. Los olores, las personas, toda esa algarabía, ¿no lo notas? -no, permíteme estar ensimismada por esta vez-, como todas las veces....No te atrevas siquiera a rozar su brazo, no lo mereces.

Termina el recorrido.

¿Qué dirás? ¿Qué harás? Un abrazo que quebranta y palabras que no dices a los ojos -.. ......-; idiota introvertida. Cierra la puerta y suelta el sollozo que tanto te carcome. ¡Patético espectáculo del cual eres única espectadora!

Sólo quédate así, inmóvil como estás, con la mente en blanco.

¡No vuelvas a mirar al suelo indigno ser! Ten siquiera la decencia de cerrar antes tus ojos.

Silly Game

Speak the truth for once; be serious for once

Why do you just smile? Why do you follow my stupid game?

My thoughts, mi mind, my entire life is clear to you

Why can not you read my eyes?

Why do not you say you can read my eyes?

Is it because the friendship?

You have fought that fear! I have fought that fear!

It is not fair...

Why do I have to be different?

Hughs! Laughter! Caress!

A game? A game!

Is it a game for you? It is not a game for me!

Oh! What a silly game! What a torture!

What a pleasure for this soul!

This masochistic soul that draws the letters you see now....

What a silly game....

A silly game, sweetheart...

WTBH??

Something as simple as this..... at this right moment My Creativity Sucks!!!

Chain

¿Por qué te ves tan pálida? ¿Por qué esa respiración entrecortada?
Mis manos tiemblan, apenas si alcanzo a abrir la puerta.

Nadie en casa…

¿Por qué parece que fueras a llorar? ¿Pasó algo en la escuela? ¿En el trayecto?
Tengo miedo. Tengo miedo.
¿Por qué llegaste más tarde de lo habitual?
¡Tengo miedo!
Y empiezan a caer las lágrimas. Tus sollozos son agudos; llamas la atención de aquel pequeño perro recostado a un lado del sofá…te ofrece una mirada que hasta tú reconoces como de confusión.
¿Por qué no puedo para de llorar? ¿Por qué no puedo calmarme?
Tropiezas contra sillas y muebles. Una insana expresión se refleja en tu rostro mientras caminas sin destino alrededor de tu casa.
¿Y ahora qué? ¿Pastillas?
Registras un par de cajones y terminas frustrada.
¿Una cuerda? ¿Un cuchillo?
¿Por qué están manchadas tus piernas? ¿Por qué esa sensación de suciedad en tu mente?
¡La cadena! No me mires así, tomaré prestada tu cadena un momento.
Entras a tu habitación enérgicamente y sin embargo con un aura de derrota.
¿Se acabó? ¿Realmente esto es todo? ¿Por qué me siguen temblando las manos?
Un pequeño banco y una resistente viga de madera te son de ayuda. ¡Ni tú misma sabes cómo lograste amarrarla a tu fino cuello!
¿Por qué nadie viene? No quiero hacer esto…
¿Acaso te carcomen las dudas?

Muy tarde…

Duele. Duele…No alcanzo el suelo…
Tu piel ya ha sido marcada; la sigues marcando tratando de zafarte de tu verdugo.
Aire… ¿Por qué nadie viene?
Quizá tu cuello sea fino, pero tu mentón le impide el paso a esa vieja cadena. Y ahora la sangre ya no baja sólo de tus piernas…
Duele… No quiero hacer esto… Entonces, ¿nadie vendrá…?
Tus párpados caen exhaustos. No sabes cuánto tiempo pasó cuando escuchas esos familiares ladridos.
Vengan rápido…
La puerta de tu habitación se abre y escuchas gritos, horrorosos gritos; pero no puedes ver.
¿Por qué no me ayudan…?
Ahora son llantos, murmullos, llamadas telefónicas.
¡Bájenme!
Escuchas conversaciones mientras esa cadena sigue perforando tu cuello, tu mandíbula; y tus dedos siguen enganchados a ella dejando que la piel desaparezca.
Duele…duele… ¿por qué sigue doliendo?
Ya estás sumida en la oscuridad. Quizá pasen horas antes de que esa cadena quiera soltarte… ¿Te arrepientes?